Serre moi encore, serre moi. Jusqu'à étouffer de toi !

Nouveau départ, non.

___Juste nouveau; pour une nouvelle ___année. Article par article, image par ___image et texte par texte, j'ai pu revivre un ___instant de ma vie, ce que je ressentais, ce ___que j'ai pu penser, dire ou même croire. ___L'angoisse des exams, des DST. La beauté ___d'un texte, d'une phrase, d'une musique, ___d'une mélodie ou d'un morceau. Le plaisir ___des premiers instants, des vacances. ___L'admiration des phrases philosophiques, ___du soleil, du temps. Le souvenirs des ___vacances, des personnes, des endroits. ___J'aurai pu faire durer ses instant en ___n'effaçant rien de tout cela, les revivre à ___chaque fois que je relirai chaque pages, ___mais je ne l'ai pas fais.

__Mais ton regard est entré dans le mien et ton jeu est entré dans mon jeu. Toujours en silence, toujours infiniment correct comme il convient, je te provoque avec une grande satisfaction. Je te cause, Folcoche, m'entends-tu ? Oui, tu m'entends. Alors je vais te dire : " T'es moche ! Tu as les cheveux secs, le menton mal foutu, les oreilles trop grandes, T'es moche, ma mère. Et si tu savais comme je ne t'aime pas ! Je te le dis avec la même sincérité que le "va je ne te hais point" de Chimène, dont nous étudions en ce moment le cornélien caractère. Moi, je ne t'aime pas. Je pourrais te dire que je te hais, mais ça serait moins fort. Oh ! tu peux durcir ton vert de prunelle, ton vert-de-gris de poison de regard. Moi, je ne baisserai pas les yeux. D'abord, parce que ça t'emmerde. Ensuite parce que Chiffre me regarde avec admiration, lui qui sait que je tente de battre le record des sept minutes vingt-trois seconde que j'ai établi l'autre jour et qu'il est en train de contrôler sans en avoir l'air sur la montre-bracelet de ton propre poignet. Je te pistolète à mort, aujourd'hui. Ce faux jeton de Cropette me regarde aussi : il est bon qu'il sache que je ne le crains pas. Il est bon qu'il ait peur, lui, qu'il réfléchisse aux inconvénients auxquels il s'expose. Je commence à bien lui pincer les fesses quand c'est nécessaire et je serai bientôt assez fort pour lui casser sa petite gueule, comme dis Petit-Jean Barbelivien qui ne l'aime pas, car personne, pas même toi qui t'en sers, personne vraiment ne l'aime. Tu vois, Folcoche, que j'ai mille raisons de tenir le coup, la paupière haute et ne daignant même pas ciller. Tu vois que je suis toujours en face de toi, mon regard tendu comme une main serrant, serrant tout doucement serrant jusqu'à ce qu'elle crève. Hélas ! pure illusion d'optique. Façon de parler. Tu ne crèveras pas. Tu siffleras encore. Mais ça ne fait rien. Frédie, par de minuscules coup d'ongle sur la table, vient de m'annoncer que j'ai battu le record, que j'ai tenu plus de huit minutes la pistolétade. Huit minutes, Folcoche ! et je continue... Ah ! Folcoche de mon cœur ! Par les yeux, je te crache au nez. Je te crache au front, je te crache... "

Comme un kiwi, une pomme, un pétunia, une tulipe, un pissenlit...

C'est comme la mise au point, il n'y a qu'une seule chose précise qui soit net, le reste c'est flou !
[Mon cœur est comme ça, il ne distingue que toi.]